摘要：贵阳的夜色有些凉，街边的霓虹灯闪烁着廉价的光芒，像是在嘲笑这个城市角落里即将上演的冷清一幕。李明站在一家小livehouse的门口，背着那个已经爆皮的双肩包，里面装着几件皱巴巴的衣服、一瓶矿泉水，还有他新写的歌词手稿。场地负责人张强拍了拍他的肩，语气里带着一丝

贵阳的夜色有些凉，街边的霓虹灯闪烁着廉价的光芒，像是在嘲笑这个城市角落里即将上演的冷清一幕。李明站在一家小livehouse的门口，背着那个已经爆皮的双肩包，里面装着几件皱巴巴的衣服、一瓶矿泉水，还有他新写的歌词手稿。场地负责人张强拍了拍他的肩，语气里带着一丝无奈的鼓励：“有梦想就追吧，今晚人不多，但你还是得唱。”

推开门，昏暗的灯光洒在空荡荡的观众席上，只有9个人零星散坐着。有人低头刷手机，有人好奇地打量着他那身过时的行头——一件褪色的T恤，一条洗得发白的牛仔裤，还有那双磨破边的运动鞋。李明却没在意这些目光，他走到舞台中央，接过话筒，低声说了句：“谢谢你们来。”声音沙哑，像是在对自己说。

十年前，《我的旧皮靴》横空出世，那魔性的旋律和荒诞的歌词像病毒一样席卷网络。他从湖南小镇的理发店走出来，一夜之间成了“草根之王”。那时候的互联网还像个大杂烩，谁也不知道哪块石头能砸出金子。他的歌不精致、不专业，却带着一股让人摸不着头脑的野劲儿，正好戳中了那群厌倦了流水线偶像的年轻人。他红了，红得莫名其妙，也红得短暂。

潮水来得快，去得更快。几年后，算法变了，网红成了流水线产品，他却还是那个背着破背包、哼着怪调的李明。新歌没人听，演出邀约没了，他渐渐成了被遗忘的名字。可他没停下。他相信，只要还有舞台，只要还有一个人愿意听，他的热爱就不会死。

今晚的贵阳专场，票只卖出去10张，最后到场的还少了一个。9个观众，9双眼睛，有的带着猎奇，有的带着怜悯。他拿起话筒，唱起了《我的旧皮靴》。嗓子还是那样粗糙，甚至有点跑调，台下有人窃笑，有人皱眉。可他唱得认真，像是在对着一万人的体育场。接着是新歌，一首没人听过的《街角的灯光》，歌词简单得像随手写的日记：“我走啊走，灯光照着我，夜深了，谁记得我？”

9个观众里，一个戴眼镜的年轻人放下了手机，开始认真听。一个中年男人点着头，像是在回忆什么。一个女孩甚至跟着哼了几句，尽管她也不知道自己在哼什么。李明看到了，嘴角微微上扬。他知道，这不是万人欢呼的场面，但他不在乎。舞台是他的生命，这9个人是他的种子，哪怕只有9个，他也要唱完。

演出结束，灯光暗下来，他没急着走。9个观众陆续上前，他掏出一支旧圆珠笔，认真地在他们递来的纸片、手机壳甚至手背上签名。有人问：“你还唱吗？这么少人你不失望？”他抬头，眼神里没有怨气，只有一种固执的光：“唱啊，只要有人听，我就唱。没人听，我也唱给自己。”

背着那只破背包，他走出场地，夜风吹过，卷起街角的几片落叶。张强站在门口，看着他的背影，嘀咕了句：“唱功是差了点，可这家伙，真倔。”远处，李明的影子被路灯拉得很长，像个孤独的漫游者，踽踽独行，却从没停下。

第二天，微博上有人发了条帖子：“昨晚看了李明的演出，9个人，他唱得跟9万人在场一样。挺佩服的。”下面有人回复：“这年头，谁还在乎热爱啊，都是流量。”可李明看不到这些评论，他已经在去下一站的路上，背包里多了一张皱巴巴的车票。他不知道下一场会有多少人，也不知道还会不会有下一场。但他知道，只要还有一口气，那团火就不会灭。

9个观众不多，可对他来说，足够了。因为热爱从不需要观众席坐满，它只需要一颗跳动的心。

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来源：岑岑综艺馆